Sobre a (minha) morte

Texto achado de muitos dias atrás mas ainda bem real.

_________________________________________________

Muitos dias, muitas reflexões, poucas linhas, faculdade sugando as forças mentais, mas lá vem!

Escrevo sobre minha própria morte, porque pensei nisso agora? Porque a uma semana atrás ela bateu de leve em minha porta, por ignora-la acho que ela foi embora e só esta faltando a coragem de por o nariz para fora para confirmar a minha suspeita. E também porque tenho lido muito sobre o assunto, e refletido muito também, até a alguns minutos quando pensei se gostaria de morrer numa cama de rosas ou numa poça de sangue e bile, extraída após anos de mal tratos do meu fígado.

Sim, se você me conhece sabe que prefiro a bile, mas não tome esse como mais um texto hipócrita, porque eu iria preferir morrer dormindo na cama cheirosa? acredito que a morte além de ponto final é a epigrafe da vida, ela precisa ser um breve resumo da obra, e acredito que a poça hepática me resumiria melhor, mas além de ter essa resposta que tenho que confessar foi bem fácil, consegui outra, mais sobre a vida do que sobre a morte. Partindo do pressuposto que é nescessário viver como os grandes (e morrer como eles) para alcançar os mesmos resultados, tomando de partida que apenas vidas iguais criam obras iguais, por que caralho viver como Nietzsche ou Schoppenhauer? Gostaria de ter aquilo que eles tem, os invejo muito, mas não a ponto de morar numa casinha na montanha chamando meu cachorro de sir.

Acredito que ambos na minha idade pensariam igualmente, mas eu pelo menos consigo observar a vida frustrada deles e te-la como exemplo, não vou me enfurnar na minha casa, muito menos ter escrúpulos, usarei minhas idéias “to get a lay” se for necessário, me tenham como uma puta paga se quiserem, mas pelo menos, conseguir o que eu quero nunca foi problema. Incrivelmente chego a idéia que os dois filósofos malditos se fuderam por terem escrúpulos. Poor Bastards!